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Mein Näschen täuschte mich selten, wenn ich einmal Witterung aufgenommen hatte, was mir in Kombination mit meiner guten Auffassungsgabe, meinem journalistischen und zwischenmenschlichen Feingefühl, sowie meinem Talent, das Wesentliche aus einer Flutwelle an Informationen herauszufiltern, schon so manches Mal zu einer bahnbrechenden Story verholfen hatte. Genau die eine Person, die sich von Beginn meiner Einstellung an, strikt weigerte, meinen potenziellen Wert für das Magazin anzuerkennen, mich stets argwöhnisch beäugte und der es ganz und gar nicht schmeckte, wenn ich mein Talent unter Beweis gestellt hatte, richtete nun, in seiner gewohnt schroffen Art, das Wort an uns. Es handelte sich dabei um niemand geringeren, als um unseren Chefredakteur, der uns allen vorgesetzt war, in den meisten Belangen die letzte Entscheidungsgewalt hatte, mit Argusaugen über uns wachte/urteilte und dem von der obersten Chefetage leider die Handlungsmacht gegeben wurde, relativ autonom über personelle Veränderungen im Team schalten und walten zu dürfen. Sein Name war Gregor Ritter, er war 45 Jahre alt, verhielt sich manchmal wie 12 und sah, obwohl er an sich recht attraktive Züge hatte, aufgrund seiner permanenten Unzufriedenheit und dem Stress, den der Job mit sich brachte, bereits wie Mitte 50 aus. Nachdem das übliche Vorgeplänkel stattgefunden hatte und er alle einmal ein wenig in die Mangel genommen und neue Aufgaben verteilt hatte, wechselte auf einmal seine Gesichtsfarbe von leicht gerötet zu „Alarmstufe Rot”, als er unverblümt in meine Richtung starrte und mich mit tobender Wut in den Augen, die mit Sicherheit nicht nur etwas damit zutun hatte, dass ihm irgendetwas an meiner Arbeit nicht gefallen hatte, an und blaffte mir gereizt vor versammelter Mannschaft entgegen: „Nun zu dir, Livia! Ich habe wirklich versucht, mir im Vorhinein zu überlegen, wie ich die Sache noch einigermaßen höflich ansprechen könnte. Aber scheiß drauf, man muss das Kind einfach beim Namen nennen und ich habe meinen Master nun mal nicht im Fach ‚Beschönigungen' gemacht! Was in Dreiteufelsnamen war da letzte Woche los? Wie konnte das passieren? Es ist mir ein Rätsel, auf das ich einfach keine Antwort finden kann. Ich weiß, ich bin für meine hohen Ansprüche, die dieses Magazin maßgeblich vorantreiben bekannt, was aber nicht heißt, dass man nicht mal einen Fehler machen oder daneben liegen kann. Sie hatte in den letzten Tagen oft an diese Nacht zurückgedacht, aber eben hodenfolter nicht an Steven. „Die hodenfolter Vergewaltigung? Nein.

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