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Spät war es gewesen, kurz vor der Morgendämmerung und von der tanzenden Menge war nur Schweißgeruch und kalter Rauch in dem großen illuminierten Raum geblieben -- als sich plötzlich ein Mann der Bar näherte, in der sie gerade Schnapsgläser spülte. Ein Mann dessen äußere Beschreibung mit Fettsack abgeschlossen war. Ein Mann, der sie mit einem Gesichtsausdruck musterte, der ihr nicht gefiel, so abschätzig prüfend, wie ein Metzger der plante eine Schweinehälfte zu portionieren. Ihr war sofort klar, dass sie für diesen Typ nur ein Stück Fleisch war, geschminktes, angezogenes Fleisch, aber nichtsdestotrotz tote Materie, die man besaß oder eben nicht. Eines musste man Cesare lassen. Er hatte sie sofort durchschaut. Dass sie keine Studentin war, die sich in den Semesterferien was dazuverdiente, dass sie Geld brauchte, dass ihr Frank, der Besitzer dieser Tanzkulisse, nur einen Hungerlohn zahlte -- er wusste es. Er hatte ihre Verzweiflung gerochen. Ein früher Knockout. In der ersten Runde. Schade um das Eintrittsgeld! „Keine Angst!”, hatte Cesare gesagt. Ohrloch stinkt.Sie hat keine Ahnung, was sie erwartet.
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